por Sônia Arruda
Há um tipo de pobreza
Que não se mede pelo dinheiro
Nem pelas roupas rasgadas
Nem pelo cabelo mal tratado
Há uma espécie de miséria
Não mostrada ao olhar primeiro
Permanece escondida até
Que surja um convite faceiro
Esse estado do ser é a fome
Intensa do que não pode viver
Não pode porque não se permite
Não pode pois prefere não poder
Há um susto muito grande
E um medo fiel companheiro
De experimentar novos tesouros
E se tragar seu brilho inteiro
Há a culpa ancestral cultivada
Através de anos de privações
Que moldam o pobre ser
Algoz das próprioas emoções
Já padeci dessa moléstia
Já convivi com seus acres cheiros
Com suas necessidades de economizar
Sentimentos tão verdadeiros
Mas quando enfrentei tal carcereira
Deixei o ser miserável de lado
E sorvi com gosto a luz
De todo o tesouro que me foi dado
Nenhum comentário:
Postar um comentário